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| "O grito" 1893.Edvard Munch |
No início, a ponte parecia larga
e movimentada, mas à medida que caminhava, cada vez mais a sentia estreita e
deserta. O horário, o lugar e o próprio modo de ser ponte, qualquer ponte, tropegavam os seus passos e
impunham ao seu coração ritmos desiguais, adivinhando a cada transeunte de onde
viria o perigo.
Medo não tem hora, mas é sempre
mais medo depois das sete da noite, apesar do pensamento contemporizador de que
o mal é sempre mais mal por volta da meia noite.
Um casal não sinaliza violência
mas nunca se sabe. E enquanto não se cruzarem, na inevitável troca de olhares,
as pernas continuarão a disfarçar tremores e o corpo todo estará em tensão,
alerta máxima, para entre troca de sorrisos meio forçados experimentar o imenso
prazer do alívio da não chegada da dor.
Medo não tem lugar, mas é sempre
mais medo nos inter-espaços, e uma ponte sombria sobre um rio cinzento, entre
dois bairros sujos e escuros, disputa de igual para igual com becos e vielas o
direito de mais assombrar.
Impossível disfarçar qualquer
temor. Um adolescente negro, marrudo e sem camisa, caminhante lépido e gingante
sobre ponte escura, mais do que possibilidade é certeza do assalto, o qual nem
precisa ser de mão armada. O suor é o choro descontrolado de todo o corpo, medo
que transborda à flor da pele, desespero que não encontra jeito nem trejeito
para a dor.
Cruzou com o adolescente que lhe
sorriu, sorriso límpido que lhe conquistou o olhar aliviado, somente para
perceber um grupo de seis rapazes, mal-encarados, rápidos e seguros de si, com
as mãos nos bolsos (fácil de imaginar para quê), e congelar olhar e posição, na
impossibilidade de qualquer movimento, somente em espera interminável.
Quando esses seis rapazes apenas
lhe ultrapassaram em misterioso silêncio, retomou os passos na direção do outro
lado da ponte, em um grande e incontrolável suspiro. E desarmou-se
completamente, quase com vontade de cantar, o fim da ponte já à vista, e nenhum
sinal novo de perigo.
Portanto, não estava preparado
para o toque no ombro, porque o medo não marca encontro. Mas o encontro com o
medo, depois de vários desencontros, torna o medo mais medo em qualquer hora e
lugar.
Suspiros, suores e tremores
voltavam com a força de uma tempestade e somente conseguiu virar-se na direção
do toque, na duração de uma ou duas eternidades.
Virou-se para encontrar um ancião
sorridente e inofensivo que lhe perguntou pelas horas. Abriu-se no mais amplo e
autêntico sorriso da sua vida, informou ao ancião que eram sete e vinte,
vontade de abraçá-lo e de abençoá-lo por ser somente isso, esse ser humano
idoso, meio avô de todos nós, a nos lembrar do valor da vida e da inutilidade
dos medos.
Sem deixar de sorrir, o velho
continuou a falar: “– Agora que me disse as horas, passe o relógio... E agora,
a carteira... Esvazie os bolsos... Tire a roupa... Toda... Logo... Logo... E
corra, corra para o outro lado da ponte...”
Enquanto desabalava nu, em
carreira interminável, o velhinho seguia tranqüilo e sorridente até o seu
pequeno barraco, nas imediações da ponte, e perante a sua atônita companheira,
depositou o seu saque noturno, explicando com um sorriso meio maroto, meio desconcertado.
– “Nunca me imaginei fazendo isso...,
ainda mais a essa altura da vida... Mas ele estava com tanto medo...”
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