Os sete pecados na Era do Coronavírus

Marcos Monteiro

No meu mosteiro compulsório, na Era do Coronavírus, na Idade do Bolsonáurio, a única regra sobre os pecados é cometê-los, e eu começo invejando. Muitos amigos e amigas, em suas próprias celas, têm mais luxúria do que posso, mas faço um esforço, mesmo admitindo que luxúria imaginada nunca será a mesma. Então, eu misturo os pecados e saboreio gulosamente uma manga, bem devagarinho, sentindo as nuances e texturas palatáveis, deixando o prazer escorrer pelas lembranças.

A gula é um dos meus pecados favoritos, embora sob receita médica e controle nutricionista; e eu vou saboreando, a prestações, o meu amendoim torrado e o feijão com arroz de cada dia, com tempero de filha. Às vezes, por puro exibicionismo, tiro uma foto e envio seletivamente, com requintes de crueldade, admito. Mas também degusto textos, vídeos, filmes, imagens, e, até sonhando, devoro alimentos exóticos. Essa noite, sonhei com parlamentares ao forno e pronunciamentos executivos ao molho pardo. Acordei com uma bruta indigestão.

Confesso que confessar é estratégia de pura ostentação, tipo campeonato de cicatrizes e narrativas de fragilidades, em que as vítimas perdedoras esperam os aplausos. Então, vou acumulando a minha ira, para saber se despejo em quem recebe ou em quem não investiga facadas, aguardando as supremas decisões sobre se estamos ou não em estado de sítio, em Atibaia. Interrompo a raiva do sistema econômico e das redes de desinformação, somente para me espreguiçar numa rede de pano e me desinteressar até do meu desinteresse, e abrir espaço virtual para piadas de primas, primos, irmãos e irmãs, sobrinhos e sobrinhas, os melhores humoristas do planeta (dos quais me orgulho), sendo o meu irmão caçula o melhor de todos, um cearense que nasceu em Sergipe.

Com tantos amigos e amores acumulados, vaidade é um pecado que não tenho direito de não cometer, até porque os vídeos com as acrobacias do melhor neto do mundo, são enviadas por meu filho, os quais moram em Feira de Santana. Morei muito tempo nessa cidade baiana, o suficiente para garantir que muitos melhores do mundo em alguma coisa estão ou estiveram por lá. Balançando na rede novamente, saboreio as poesias do meu filho e curto as fotos de suas pizzas, com água na boca; como vocês já desconfiam, do melhor poeta e pizzaiolo do planeta.

Fico pensando que o contrário da vaidade é a avareza; guardo segredos e ternuras, no fundo do baú, as quais não pretendo dividir nem por testamento. Tranquei lembranças e escondi palavras em túneis, sobre as quais me debruço solitário, proprietário único, olhando de soslaio possíveis predadores. E lembro, como era difícil, quando criança, dividir doces e guloseimas. Mamãe teve que me ensinar a partilhar, e eu já perdoei. Na nossa casa, toda a minha família sabe, eu comia metade do cuscuz com leite de cada manhã. A outra metade, os outros e outras dividiam. Mas eu ficava um pouco triste. Foi quando no meu aniversário, mamãe me permitiu, como presente, comer o cuscuz sozinho. Sou muito grato, e acumulo as lembranças de todos os cuscuz que já comi. A imagem de um cuscuz tornou-se símbolo de meus pecados prediletos. E confesso que, se eu tivesse um cofre, o protegeria com uma combinação bem complexa, e guardava lá dentro, longe de acessos indiscretos, cuscuz, leite e ovos.

Recife, 07 de maio de 2017